TODOS OS SENTIDOS

Estranha coisa, a poesia do que nos é familiar.

Fonte da imagem: escolhas que podemos fazer

Bom domingo,
em todos os sentidos,
com a franco-argelina Amel Brahim-Djelloul,
en/cantando a ária Cantilena ( das Bachianas, nº 5, do Villa-Lobos).

TERCEIRO OLHO ( ainda, Os Sentidos: o Sentido)

Hubble
imagem recolhida do Google

Ver não é apenas compilar

pontos desconexos, pixels,

varreduras de imagens por segundo.

Ninguém vê apenas com os olhos.

Esses mesmos olhos com que se está

à mesa da cozinha a cortar cebolas

e a chorar lágrimas sem nexo.

Ver vai além do apenas ver.

Interpreta-se assim que se olha,

se é cebola ou emoção,

o que arde nos olhos.

E o conceito já vem atado à coisa que se vê.

Por isso, acautelai-vos com o visual.

(Bom seria fechar os olhos por minutos

ou passar os dias longe dos televisores.

Há muito o que se ver na própria tela mental.)

Imaginem:

A Poesia é um imenso nascedouro de imagens.

Hubble às avessas.

Ôlho pra dentro.

Muito dentro,

em regiões abissais.

Dentro de mim,

o riso distraído e indene

de uma criança revolvendo a Terra.

A bola colorida e um pátio: o espaço.

Um poço com roldana.

Um olho que me olha no centro imemorial da noite.

A hera.

As eras.

Estrelas, lumes, vagalumes.

Lá no centro de mim,

sou um buraco negro e aquático,

galáxia aprazível.

Esse colo estelar, ubérrimo,
irresistível.

(Voluteio, centrípeto,

pra dentro de Deus?)

Eis que a Poesia alberga esse invisível

fulcro numinoso

:

Mãe!

Sou eu, filho...

Imagem Google aqui

Renasçam, entre o sagrado e o profano, ouvindo Debussy:
(a melodia é longa, mas é tão bela, que merece ser ouvida até a última nota)


Eurico
Reedição de poema para a Série:
Os sentidos (O Sentido)

SÉRIE: OS SENTIDOS (O SENTIDO) Nº 5

KINO-GLAZ ÁRIDO - movie lírico (poema nº 5)
 a Dziga Vertov


Pra beber água?
Imita o gado.
É coisa simples:
Basta colar a boca na beira do barreiro
E sorver de vez o líquido quente, assim;
Com os dentes prender
os grãos de areia e
deixar descer pela goela a água tépida
a decantar-se em argila na traquéia.

Se como ratos?
Lagartixas?
Gafanhotos, feito São João Batista?

Por esse sol que me alumia, já comi, sim,
faz tempo...
e, sem ser profeta..

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E essa máquina que filma minha neta,
Assim franzina
(sai, menina!)
brincando nessa terra ressecada,
(sai, Dolores!)
zanzando ainda, comigo pelo mundo, Deus é pai!
Grave um recado pros homens que governam essa terra...
Ah, nojentos!
Insetos no solado da alpercata!
Diga a eles que de fome se morre,
Mas que de fome se mata!

QUE AS GENTES NÃO TÊM SANGUE DE BARATA!

Fontes das imagens:

Fatos e Fotos da Caatinga








Música p/ BG: Recuerdos de la Alhambra (Tárrega) - Andres Segovia


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SÉRIE: OS SENTIDOS (O SENTIDO) Nº 4

CANÇÃO DE TUDO (poema nº 4)




Há uma melodia em tudo o que se move.
Uma música browniana,
eu diria,
que há mesmo um timbre subreptício
no fluxo do ser das coisas, ab initio.
Uma música no carreiro das formigas e das galáxias.
Uma música de tudo...


Desde o movimento imenso, o belo Sete-estrêlo ,
até o humilde arroio, em seu áspero leito.


Esse silêncio.


a débil vibração das asas de uma vespa.
e uma oitava acima, o luminoso som da aurora boreal,
Os entretons da voz sonora
das carambolas
que ora penduleiam
entre as galhas
que farfalham
que espalham uma melodia


Os sons.
A impressão dos sons...
esse ranger de dentes
um interno trote,
um galope, o coração..


A voz presa na glote,
o fagote,
a úvula, a uva e o euritmo da chuva.


O cravo temperado
o som das mangas verdes 
em diáfanos vestidos (não vedes?)
Gravetos percutidos pelos pés.
Mil setas que sibilam.
E o pipilar das aves, dentro e fora.


A música do agora 
brilhante e bela música
de uma eterna estação
Ecoa consoante
desde antes,
muito antes,
na música desse instante.

Fonte das imagens:
http://ini.topotesia.net/node/1079


Mangas na safra.






Nota do blogueiro:

(canção a ser musicada ao violão)






Os sons das coisas: (chuva sobre piano)

SÉRIE: OS SENTIDOS (O SENTIDO) Nº 3

DINAMARCA

http://turismo.culturamix.com/blog/wp-content/uploads/2010/06/28.jpg













OS DELFINS DINAMARQUESES (poema nº 3)



Compulsando
a gens portucalense
aqui aportada há cinco séc'los,
gente de armas e brasão:
Os Albuquerque,
Cavalcanti,
Maranhão,
reforço a minha crença
no criacionismo (sem ironia)
e na genealogia
desde Adão...
Não existe assertiva mais exata.
Como crer que gente tão ilustre foi primata?


Não.
Eles descendem dos galegos,
dos batavos, dos ostrogodos,
visigodos, romanos, gregos.
Diz-que foram mesmo (em outras vidas)
oráculos, sibilas, celtas e druídas.
Nunca houve uma estirpe mais sensata.
Como crer que essa boa gente foi primata?


Heróis do panteão,
Santos do hagiológio,
Deuses do Olimpo,
É o que foram.
Diz-nos a história.
Homero,
Cícero,
Camões,
os vates cantam as suas glórias.
e os exaltam.
Não há uma certeza mais exata.
Como crer que essa gente foi primata?


Discordo mesmo da corrente pessimista,
que chega a postulados desse porte:


O homem é um decadente.
Um ser-para-a-morte.


Como afirmar isso, minha gente?
Basta ver em ação seus descendentes:
Os vikings, os mongóis. O huno, Átila.
Seres serenos e gentis...
Por que primatas?


Criatura de Deus é o Homo Sapiens.
Um ser que ama a vida e nunca a morte.


No entanto,
há exceções de toda sorte
que encontrareis no mundo, em toda parte.
Mas, pasmem:
Até na civilizada Dinamarca,
há seres vis,
que não se deve mesmo comparar com o bom primata.


Existe por aí uma fera infra-humana
Um ser desnaturado, besta insana
que descende de Caim, vindo de Adão,
(uma exceção àquela regra tão exata)
que, além de um ser-para-a-morte, é


UM SER-QUE-MATA!!!

http://naodaparaficarcalado.blogspot.com/2009/09/matanca-de-golfinhos-em-ritual-de.html

http://petroglifotribal.blogspot.com/2009/10/dinamarca-matanca-anual-dos-golfinhos.html

 Para aliviar os sentidos: Gregorian Chants - Kyrie eleison, de Mozart.

SÉRIE: OS SENTIDOS (O SENTIDO) Nº 2

DELÍRIO EM AZUL (poema nº 2)


Quando Ela nos alcança, cadavérica e terrível,
De nada adiantam as especulações ontológicas,
A teleologia
ou
a incognoscível redução fenomenológica;


Nada nos salva,
nem mesmo a transubstanciação eucarística.


Ela chega destruindo toda ciência,
toda consciência.
Ela ressoa no cerne mesmo
daquilo que os saciados chamam alma.


Aos poucos Ela invade o núcleo das células,
que se vão devorando umas às outras,
fugindo da inanição.
As sístoles e as diástoles se atropelam.
A Razão fraqueja.


E o Ser começa a delirar na cor azul.


Porém, quando Ela nos alcança,
o sentido profundo da vida se revela,
em imperiosa e urgente concretude,
pois Ela não falseia a realidade.
Ela é a coisa mais pura e verdadeira:


A fome, quando chega, não ilude.

 Fonte da imagem: FOME EM ÁFRICA

Para carpir, (ou penitenciar-se, se preferes): Lacrimosa, de Mozart

SÉRIE: OS SENTIDOS (O SENTIDO) - Nº 1

Dobrada à René Descartes (poema nº 1)

Um boi fugiu.
Guardo a lembrança de eu-menino,
o tom aflito
dos mugidos (uivos, gritos?)

Dá-me um simpatético arrepio.

Um boi fugiu
dos seus algozes:
A fila, o banho, o abate, o choque.
Um boi fugiu.


Mais tarde,
distraídos (e atrozes),
digeríamos o fato.
Os fatos.

Fonte da imagem:
Abate com Pistola Pneumática



Leia também:
O BOI, em Planeta Lua










Que tal ouvir Karajan, em Tuba Mirum, de Mozart? Dá um arrepio!