Sonata para o Dr. Alzheimer - Coda

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Um cometa passou.
A minha vida...
Espiralada noúre.
Breve lida.
Vivê-la, importa, enquanto dure.

Um comboio passou,
sou o cão que late,
indigna-se, insiste,
e não se abate.

O vale fértil passou.
Sou um camelo que resiste.
Minha alma sucumbe à realidade.
Marteladas de Nietzsche:

Viver consiste em amor fati.


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Sonata para o Dr. Alzheimer (3º mov.) allegro ma non troppo

Eu vim para que tenham vida, e a tenham com abundância.
(João 10:10)



Apesar de tudo resta a Vida,
com tudo o que é insolvente e provisório
Embora, evanescente e imprecisa, a Vida...
Resta, ainda.

De algum modo, que não mais contente,
Há frestas para sorrisos
E o aceno transcendente.

De que adiantam saberes
e toda a inútil lógica humana?
Os gatos são mais felizes.
Brincam indenes sobre as casas,
Mesmo sem logus.
Mesmo sem asas.

Hoje vestirei a melhor roupa.
E celebrarei o ar que ainda respiro.
Tomarei banho de mar.
A água morna e arrepios pelo corpo.
Que apesar de tudo resta a Vida.
A minha vida.
Realidade única e indevassável.
A Vida!

Baterei as palmas e piscarei os olhos.
Lamberei os meus lábios salubres.
Celebrarei o Sol e a unicidade.
Eu sou!
Allegro ma non troppo,
Eu sou!
Trago um júbilo comigo:
Eu sou!



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Sonata para o Dr. Alzheimer (2º mov.)

Basta a cada dia o seu mal.
Mt 6:34




Desliza a vida e todo o entorno
Sobre movediças dunas.
As coisas todas estão nômades.
Flores de artifício brotam nos jardins abandonados.
Tulipas desconexas
florescem, amarelas e tardias.

São brancos os corredores do hospital.

Não há mais ciclos,
Nem duração.
Apenas essa agenda de encontros desmarcados.
E os relógios de parede já não anunciam as horas.

Vive-se às apalpadelas e não faz escuro.
Nada faz sentido nesses vislumbres da infância.
Decerto há nuvens nos óculos antigos.
Tudo está antigo e nublado.

Um gato sob a cama, fatalista e atemporal,
Não perceberá pesares, solidão, medo, alegrias.
Aqui se pode dormir definitivamente
E sonhar com as eternas ruínas circulares...





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Sonata para o Dr. Alzheimer (1º mov.)

Não ajunteis tesouros na terra...
Mt 6:19


Toda memória é argêntea.
Subterrânea.
Nela não há oiro.
Inúteis, pois, os tesouros sem mapa...

De que adianta a filha
E essa multidão?
Agora tudo é ilha.
E todo o esforço é vão.

Um fado inesperado.
Sim, uma velha música distante.
E estar exausto.

Toda memória é argêntea.
Caverna silenciosa e erma.
Inúteis, pois, os movimentos.
Não há mais oiro algum.

URO NO ESCURO

Não atarás a boca ao boi que debulha o grão.
1 Cor 9:9


Ó não perguntes pela poesia,

essa Palavra que não desvendo,

túpida e funda,

grão semeado,
morte fecunda

:

mesmo nas sombras

ouvindo Uros,

aflitos urros,

acenda a porta
que a Noite abriga.

Uro, no escuro,

raiva incontida.

Na sombra, o Uro,
selvagem ainda,

urra, obscura

força da vida,

protopoesia,
noturna e linda.

***
Fonte da img.:

Velho búfalo que voa

http://www.sergiolucena.net/

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Sagração

...unge a tua cabeça, e lava o teu rosto
Mt 6:17

Fiz-me ao mar de mim.

Sou um silêncio
em que se funda o mito;

um mar intenso.

Fiz-me ao mar de noite.

O meu nigredo.

E ouço o marulhar:

mistério e medo.

***

(Essa totalidade eu não invento.
Se estou uno, a unicidade vem de dentro. )

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Cais da Lingüeta (autopsicografia)

Se os teus olhos forem bons, todo o teu corpo terá luz.
Se, porém, os teus olhos forem maus, o teu corpo será tenebroso.
Mt 6:22,23


Revejo, à flor das águas, em rota dolorosa e fronteiriça,
Naufrágios
E os destroços submersos de mim.

Braçadas, diz-me a Razão.
Braçadas!
O mar é alto.
E a alma é apenas perspectiva.

Volto os olhos, e contemplo o precipício.
Pélago.
Ó Tenebroso Mar que jaz em mim!


Ide, frágil nau!
(Id):
Homem sem bússola.
Um escaler à deriva e sem chinelos ao pé do leito.


Não há pessoa e o rio que vejo
Também não é o Tejo.

Mas o que resta aqui de tudo o que já fui:
Embarcações/embarcadiços;
Lares/velas triangulares;
Lábios/astrolábios;
A goga/a sinagoga.

O antigo Cais da Lingüeta.

Tudo me faz pejo.
E o rio que vejo, deveras, não é o Tejo.

Tríptico

"Não é a vida mais do que o alimento,
e o corpo, mais do que as vestes?
Observai as aves do céu..." Mt 6: 25,26


O vôo é imprescindível.
Se as caixas estão empilhadas
E os lotes numerados.
Deus! O que é isso?

Essas asas, não as tenho em vão.
Embora inumeráveis, os veículos e a chuva, ácida.
Esquemáticos, os projetos.
Os túneis, sem luz.
Aonde vamos?

Posso pairar sobre o azul das cordilheiras.
Enquanto o conceito aprisiona as coisas.
Flagelam-se as gentes.
Captam-se teleológicos cicios.
Mãe, o que é a vida?

Mandacaru em flor

... E por que andais solícitos?

Olhai para as flores do campo ...

Mt 6:28

Das rotinas profundas

de seiva e de caules,
repetindo gestos,
pacientemente,
careço entender...
Que os momentos são copas do tempo.
Que a corola da flor é o momento presente.

Vem da erva que brota do chão,
da semente,
todo esse vigor.
Vem da alma da terra,
essa mente,
essa e/terna/mente.
Vem do viço da terra,
da hera, das eras,
do trabalho incessante
do tempo em aquíferos fundos,
profundos abismos
e grotas da terra exsicada...

*

Ó, Flor da Água e do Tempo,
me ensina a esperar!

***

Eurico

poema sem data

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Acalanto à distância (pra Allana)

Devia ter tido a ousadia dos raptores
e te tomar no colo
e te esconder do dolo
e da maldade humana.
E te levar comigo.

Devia ter sido mais atrevido,
ou mais amoral,
devia ter agido.
Agora não sei se estás bem.
Não sei se você já comeu o gagau.
Se hoje assistiu o Picapau,
que chamavas, em teu jeito, "papau".

Eu sabia que eles viriam,
os inimigos do amor.
Eu sabia...
E eles não te queriam.
Que eles só te queriam
pelo que tens de valor.

Mas se existe uma Mamãe-do-céu...
(lembra? era aquela santinha da Lagoa do Araçá...)
Sim, se ela existe, ela vai te velar.
Vai cuidar por que eu descuidei.

E os domingos virão sem sabor.
Sem pipocas e sem chocolate.
Mas domingo irei te procurar.
Levarei os templários, os apaches,
a cavalaria.
Levarei Dom Quixote,
ou melhor, Dom Pixote.
E com eles, domingo, irei te procurar...

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A imagem é outro clique de Paulinha Barros.

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