JARRA COM FLORES

UMPÉDEQUÊ, por E. B. Brito

Dum jarro jorram jáculos
de lázuli sem mácula.
Vernáculos.
Cristais azuis em jactos,
aquáticos,
de luz coagulada.

Finíssimos filetes,
tentáculos,
de caules florescentes,
quais báculos,
em que rebentam brotos,
re/natos e trans/lúcidos,
da bela e inculta flor
do Lácio.

 

Fonte da imagem:
AbARCA 
Emanuel B. Brito




 

ANDAIMES (desconstruindo Babel)

ANDAIMES por E. B. Brito




"O mundo poderá ser salvo
se o homem desfizer a distância
que o separa da sua infância."

Cassiano Ricardo



Essa urbe vítrea funda-se
em um equívoco deliqüescente,
um desvio nos desvãos das mentes:
ruas sintáticas,
lineares, sem graça, sem crianças;
ambas carentes dos trapézios líricos
e da possibilidade do vôo..


(Permanece  vitrúvio no vítreo,
esse dessonho retilíneo,
em inútil plano desonírico?)


No entanto,
toda construção em cânones é um equívoco,
um anti-Sphairos,
mesmo que côncava,
e ainda que convexa,
Isso que eles chamam nexo
é uma dislexia do oco sem eco.

Quando entenderão esses babélicos arquitetos
que o unívoco e eterno é um Ser Esférico?

Eurico
(poema dedicado a Oscar Niemeyer )

Imagem: ANDAIMES
um vitral abstrato, de rara beleza,
que me enviou o artista Emanuel B. Brito

 

ROLIMÃS (rondó em fluxo de consciência)

CASTELO por E. B. Brito

Há frestas no mundar-do-mundo,
por onde flui a flor
das formas inefáveis
:
A luz de um jorro d’água
despenca contra o cântaro;
e o ontem se expande, ôntico.


Um galo na aurora, introjetado,
essa presença e um fluxo,
um quase-estado.


O tempo,
rangendo as dobradiças no equinócio;
o eixo desgastado,
do carro de mneme, em rolimãs.


Manhãs,
cama de molas, mãe,
fuga da escola e a bola,
retumbando no zinco dos portões.


Há ecos luminosos ...
Há mesmo luz na voz
do antigo chafariz;
Arcos reflexos, folhas de flandres.
Latas vazias esperam;
em quântico, o universo se expande.


O vento nas anáguas,
réstias do Sol na água,
Há luz!
Há luz nas coisas compossíveis!


Aldravas, velhas casas,
alfinetes em almofadas,
ferrolhos que se abrigam;
As mangas nos quintais
Alpendres, cercas vivas.
Nesse impalpável mundo, a chuva cai.


Uma antiga voz de jorro em latas d’água,
o chafariz
deslizam rolimãs ladeira abaixo,
ladeira acima,
Olinda.
A chuva no telheiro
dum pardieiro.
A Bica do Rosário.
O Bispo do Rosário.
Tempo feliz.
Ecos distantes...
a mesma voz de jorro d’água
do mesmo chafariz;
raios do mesmo Sol, em enfileiradas latas de folha de flandres.
Um mesmo e antigo Antes,
recentemente introjetado, ,
e um tempo,
rangendo nos seus eixos desgastados,
num trilho da memória.
Em rolimãs...





(poema em fluxo de consciência, inspirado na obra de Arthur Bispo do Rosário)

 
Fonte da imagem:
Emanuel Bezerra  de Brito

ISSO (com Imbira)

IMBIRA - Emanuel B. Brito

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 “...menino sonha com coisas
que a gente cresce e não vê jamais...”

Roberto Ribeiro (de Nelson Rufino e Zé Luiz)

 

 
Disso que, em verdade, não vejo
e que, sinceramente, a minha mão não alcança;
é dessa coisa singela e estranha
que cuido o dia todo, todos os dias...
Disso que, enquanto olho, não percebo o tanto,
(porquanto, é a minha alma, estrábica)
é nisso que me ocupo,
eis minha fábrica:

Isso, inefável,
Isso, indizível,
Isso, volátil e jamais tocado...

Nisso me erijo
desde criança,
Nisso invisível (eu, que não creio),
sonho o meu sonho, nessa esperança...




Nota do blogueiro:

Esta série de poemas, uns novos, outros reeditados,
desde 22/08/2012, apresenta uma novidade:
o trabalho do amigo-irmão Emanuel Bezerra de Brito,
que, depois de algumas décadas, reencontrei pelo google.
Ele é filho do Crato, mas andarilho, como todo bom cearense.
E esse é dos bons mesmo,
dou minha palavra como garantia,
e vou além, dou a minha poesia...

Bem-vindo, Mestre!
Taí a tua Imbira, onírica e bela,
ilustrando Isso, que nem sei se é poema ou não.

GINETE (poema-agalopado)

CAVALO DOIDO - Emanuel B. Brito

 

 

eu não invento

um arte-

fato; estou 

no próprio arte-

fato

que (se) constrói

tritura

mói

rumina

depois, atiça

cospe, vomita;

estou na Liça,

isso-que-avança,

ginete e lança

guerra gregária

sou luta e dança
bellum sine bello
guerra sem guerra

em lances belos;

desejo, anelo

que se projeta

que se reinventa

sou esse estado

de sobressalto

nessa intra-estrada entre-

aberta,

cavalgo em alerta!

e enquanto troto

eu me desloco

e aloco vozes, eus

antevisões

convoco

forças plurais

pulsões

e invoco d’eus E

povoo o espaço

com multidões

faço e disfarço

forço o desforço

por todo lado

esses mil lados

esses meus lados

e em fuga, invado

a terra ao lado

uma outra terra

não mais agrária

terra não-terra

disforme e vária

e me desloco

(belo, sim, belo!)

feito um martelo-

agalopado

em campo aberto

por esse estro

lócus incerto/devir-cavalo

cruzo o deserto
cruzo, acasalo

re(po)-
voando...

Fonte da imagem:

AbARCA
de Emanuel B. Brito
 

PÁSSARO (com ilustração de E. B. Brito)

Pavão misterioso, de EBBrito

 

O poema é o pássaro,
Vôo repentino:
Coisa no fulgor de sua própria presença;
O poema é o impacto,
Olhos de menino:
Nariz esmagado nas vidraças da essência;
Assombro lírico,
Fascínio órfico,
Subitânea iluminação do ser:
O poema é o pássaro,
Ave essencial.

Eurico

Nota:

Poemeto-collage, extraído do comentário do compadre Carlinhos do Amparo

LUIZA

Colombina by EBBrito

E criou Deus o homem à sua imagem:
à imagem de Deus o criou;
homem e mulher os criou.
..............................Gênesis, 1:27

Estamos na nova Manhã de tudo.
Manhã eterna e pagã.
Agora a Femina sobe a encosta
do outeiro, tangendo um rebanho de cabras.
Os balidos da Aurora
enchem o Caminho de símbolos e de bosta.
O planeta recomeça nessas tetas.
O planeta carece de regaço ma(e)terno.


Estamos na moderna Manhã de tudo.
O mundo ainda anda ab/surdo.
Há perplexidade entre os machinhos;
Mas já se escuta o balbucio atrevido das infantas.
O bélico dará lugar ao belo.
Desde sempre se anunciava
essa ascensão da Anima.

Estamos na manhã do domingo.
Os deuses estão alegres
e lançam os dados comigo.
Fazem apostas,
Divertem-se, os deuses. É domingo.
Sim, é domingo,
mas as deusas, como Deus, trabalham até hoje:

Encontrei Luiza na feira de orgânicos;
Trazia flores nas mãos
e uma sacola biodegradável.
Seus olhos luziam,
enquanto proseava com outras mulheres.
Seu sorriso era potável
como as águas dos rios futuros.
Havia cumplicidade e ternura.
Falava-se de gravidez e de luz.
Observava-me, quântica.
E me acenava, semiótica.
Quanta beleza!
Quanta esperança!

Quanta...

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Dedicatória:


às minhas filhas já nascidas e que hão de nascer,
às filhas das minhas filhas, minhas futuras netinhas,
às minhas sobrinhas mineirinhas, à minha Allana (saudade),
e a todas as minhas amigas virtuais, ou não,
extensivo às suas filhas, netas, sobrinhas.

Enfim, o poema é dedicado ao ser feminino.




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N. do A.:


Não sei de onde e nem porquê me vem à mente
a célebre frase de Flaubert:
"Emma Bovary c'est moi". rsrsrs
Mas não esqueçam que aqui habita um Eu-lírico. rs)



Fonte da imagem: Colombina by EBBrito
 

 

AGOSTO

Alça-se do nada o nada
Coisa efêmera
de alma leve
E arrastada por rajadas rarefeitas.


Pluma suave, livre, breve
coisa de seda com listras.
E empina-se
linha zero em losango de taliscas,


Rodopios, nuvens brancas
as lufadas, céu de anil.


Sopra a brisa na enseada.
Dá saudade.
Ainda espero...
(quero-quero)





Fonte da imagem:
céu azul

Sounds of Nature - Chinese Bamboo Flute Music

Comentário do processo criativo, aqui

TUBAL CAIM (mitopoese IV)

Gênesis IV, 20-22

I

Acordo cedo

e acendo a forja.

Sopro-lhe vida,

a plenos pulmões.

Espanco a peça

na qual trabalho,

com marteladas

(nietzcheanas?)

numa bigorna.

Minha obra, arranco

da impura gusa,

p/arte abstrusa,

que, esbraseada,

quer ser forjada.

Por isso luto,

tarefa insana,

(opus alchimicum?)

contra a matéria

bruta, que em brasa,

cresta minh’alma,

na lavra lenta

das raras peças.

Eis o motivo

da obra escassa.

II

Como eu invejo o artesão da palha,

Fácil manejo, nas mãos, na mente.

Dedos velozes dançam nas tramas,

trançando em ramas o todo e a p/arte.

Também invejo o cantador de motes,

aquele da poesia num repente,

que embola versos agalopados,

deixando boquiabertos os feirantes.

E os cordelistas, pluviosos vates,

gosto de vê-los, nas rimas tantas!

Fazem chover versos aos milhares.

Canções de gesta, como enxurradas

que invadem ruas, feito as enchentes.

Ai...se fosse assim meu árduo ofício...

III

Lavoro às chamas, queimando em febre,

tisnada a pele, olhos ardentes.

Lavro a escória do ferro gusa,

com essa pa/lav(r)a quase vulcânica,

Logos brasil,

Verbum incandescente,

Léxico de hermética metalurgia.

Eis minha sina, eis o meu fado,

(e com que enfado vos digo isso):

fundir a gema, pétrea e absconsa,

(e o Transcendente está nessa Idéia),

entre o crisol e a crisopéia.

IV

E então desperto

o mistério disso:

Acordo cedo,

bem de manhã,

e acendo a forja

d’alma louçã.

Lutar com as pedras,

Luta mais vã...

Eurico
metapoema sem data

20 E Ada deu à luz a Jabal; este foi o pai dos que habitam em tendas e possuem gado.
21 O nome do seu irmão era Jubal; este foi o pai de todos os que tocam harpa e flauta.
22 A Zila também nasceu um filho, Tubal-Caim, fabricante

de todo instrumento cortante de cobre e de ferro; e a irmã de Tubal-Caim foi Naama.

poema dedicado aos poetas itabiranos, Euza e Drummond

***

Em tempo:

dedico ao meu amigo-irmão E. B. BRITO

Fonte da imagem:

http://www.estreladalapa7.com.br/tubal_caim/tubal_caim_.htm

REFLORESTA

Imagem do Google

Luz e sombra, verde, funda,
coisa densa, quase bruma,
face úmida de alguma poesia...

Chã de oculto e inculto húmus,

seixos, limo, correnteza.
Voz de arroio em sons potáveis,

harmoniosa beleza...

Sob a sombra, prenhe, fecunda,
mãe, frondosa,
nessa ubérrima penumbra,
misteriosa,

refloresce, vária e miúda,

numinosa,

cristalina e imensa, a Vida...

Ao velho Brennand, pai, que,
ao seu modo, com guarda-montada e rondas,
foi o primeiro protetor de nossa mata varzeana.